В прошлом году 22 ноября меня чуть не избили. За оранжевый шарфик. Поздно вечером я выходил из супермаркета, а навстречу шла группка юнцов. Кто-то из них в спину мне прогудел: "О, еще один пошел". Супермаркет был именно тот, в котором еще год назад в очереди к кассе передо мной маленькая девочка дергала маму за рукав и хныкала: "Купи мне оранжевую шапочку". А мама и сама чуть не плача повторяла: "Да где же ее взять".
И шарфик на мне был именно тот, в котором я ходил на Майдан. Дорогой, как холера. В первый же революционный день размели все оранжевое. И только в магазине "Элитные ткани" удалось найти кусок толстой итальянской материи, из которой шьют пальто. Цену мне до сих пор назвать стыдно — по крайней мере перед родителями. Мы же тогда думали, что революция, если она удастся, будет непременно буржуазной.
Революция вышла такая, какая вышла. И я понимаю ребят, которых оскорбил мой шарф. А точнее, мои воспоминания. Тогда я даже подумал, что до следующей годовщины о Майдане могут вообще и не вспомнить.
Но вот на днях мои грустные ощущения развеяла продавщица носков. В подземном переходе между Верхним и Нижним Валами в Киеве мы с друзьями подслушали ее разговор с местным бездомным. В засаленном черном тулупе, с отекшим лицом, он жаловался женщине на похолодание.
— А чего же ты на Майдане не набрал себе носков? — с упреком спросила торговка. — Их же там кучами раздавали.
— Вагонами, — поправила женщина из-за соседней раскладушки.
— Пропил Майдан, вот теперь и мерзни, — вынесла приговор бомжу торговка так, будто тот Майдан была не два года назад, а вчера.
1 
1
Комментарии