В понедельник около 11.00 по дороге к Рассошенскому кладбищу в Полтаве в заторе до полусотни машин. Продвигаются медленно.
— А что вы хотите, самое большое кладбище в городе. Здесь всегда людей полно, — говорит таксист иномарки.
У забора продают цветы, куличи, конфеты и пиво. Мужчины пьют пиво из металлических банок прямо возле торговых лотков. Напротив главного входа стоит гаишник.
— На кладбище нельзя, — останавливает желтую "шестерку". — Разрешен въезд только инвалидам первой и второй групп.
В это время с главной аллеи выезжает серый "фольксваген" и черный "джип".
— Это, наверное, калеки поехали, — смеются две женщины. — А настоящие инвалиды пешком ходят, — показывают рукой на немолодого человека с палочкой.
Кладбище разделено на секторы. Около 62-го на дороге спит пьяный. Скрестил руки на груди, под голову подложил куртку.
— Вон еще один скоро будет валяться, — говорят парень с девушкой.
Между могилами ходит высокий мужчина в джинсовой куртке и штанах. Пристально осматривает могилы. Подходит к тем, где оставили рюмку водки. Быстро выпивает, стоит несколько минут у могилы и уходит.
— Да, и мне наливайте, — кричит громко и подходит к столику, где родные поминают умершего. Те стесняются. Наливают водку в пластиковый стаканчик.
После обеда люди начинают разъезжаться. По кладбищу ходят несколько женщин. Собирают куличи и пасхальные яйца с могил в два больших пакета. Одна собирает в охапку тюльпаны с надгробий, идет по дороге тихо напевая.
1 
1
Комментарии