Сын давно просит собаку. Я сопротивляюсь. Собачья тема возникает перед каким-то праздником. И забывается после него. А в канун 8 Марта она отпала, наверное, надолго.
Вечер 7-го. В предчувствии кайфа подбираюсь к тарелке с креветками и пиву. Звонит соседка. Наши сыновья играют вместе.
— Твой Ваня собаки испугался, упал, рассек подбородок. Я рану промыла. Придется зашивать.
Вызывать такси накануне праздника — дохлый номер. Забираю перепуганного ребенка: подбородок кровоточит, в руке кусок стерильного бинта. Доходим до трассы. Ловлю какую-то иномарку.
— Сколько платите? — первый вопрос водителя.
Говорю, что не буду торговаться. Очень нужно в больницу. Она через две троллейбусных остановки от нашего дома. "Грач" требует двадцатку. Мне все равно. Кровь капает на куртку сына...
В травмпункте очередь. Перед нами скорая привезла девятилетнюю девочку. Ее сбил пьяный водитель. Сын в шоке. Успокаиваю, как могу. Он врачей боится. Зубы и те под общим наркозом приходится лечить. Пытаюсь сказать об этом дежурному врачу.
У нас наркоза нет
— А у нас наркоза нет, — успокаивает он.
Наконец сын появляется с пластырем на подбородке. От страха даже не плачет. Только ноет сквозь зубы:
— Там тетя трусом меня обозвала. А та девочка так плакала! Ей, наверное, еще больнее было. Мама, ну, кто придумал эту боль и кровь?
Я не знаю, что ответить. Сказать, что так жизнь устроена? Такое объяснение семилетнего мальчика вряд ли удовлетворит.
Назад едем на маршрутке. Сын засыпает с высоко поднятой головой, чтобы не зацепить раненный подбородок. "Я больше не хочу собаку", — бормочет он во сне. Но теперь мы Ване обязательно купим щенка. Чтобы понял: жизнь устроена все-таки по-доброму. А собаки - невиннее пьяных водителей.
1 
1
Комментарии