В прошлый вторник мы с женой поссорились. Стояли на пороге Гостелерадио, будто незнакомцы, чуть поодаль друг от друга, курили и смотрели в сторону Крещатика. Рядом бурлил Майдан. Во дворе в тот вечер было много милиции. Ребята иногда подходили даже сюда. Один говорил по мобилке: "Мама, не переживайте, мы не в оцеплении сейчас, все хорошо!" Вдруг парня как ветром сдуло. Кто-то из темноты подошел к жене.
— Добрый вечер. С праздником?..
Три звездочки на плече. Странно. Молодой, симпатичный, а уже полковник. Как правило, полковники приземисты и неразговорчивы. В его голосе не было радости праздника.
— Почему нет, — говорит жена, — если есть что вспомнить. Вот в прошлом году...
— В прошлом году я неделю стоял с ребятами возле ЦИК. За год в моей жизни ничегошеньки не изменилось к лучшему.
— Люди не хотели, чтобы президентом был зэк, вам этого мало?
Через четыре года я стану генералом
— Согласен. Я тоже думал об этом. Через четыре года я стану генералом. Представляете, мне погоны вручал бы — кто? Нехорошо это. Хотя... при нем порядок был бы в стране...
— В зоне тоже порядок, но я туда не хочу! — храбро говорит она. Он бросает окурок и идет к своим. Оборачивается:
— И жены у меня тоже нет. Кому я такой нужен? Мне уже тридцать пять!
Сзади на его спине видно слово "БАРС". Падает тихий пушистый снег. Хороший парень. Он станет генералом. Ему нравится его работа. Иногда она, по-видимому, подавляет, эта работа. Она такая, а никакая другая, и он сам ее выбрал.
Мы с женой вышли со двора, держась немного поодаль друг от друга, — чтобы ему не было грустно, если он увидит нас.
1 
1
Комментарии