Реборда

 

В восьмом классе у нас ввели "производственный комбинат". Каждый выбирал профнаправление по велению души. Обязательно нужно было освоить какое-либо ремесло — кулинарию, водительское дело или электротехнику. Но поскольку ни одного порыва я тогда не испытывал, то и записался наугад в класс металлообработки.

Мы пришли в цех к Станиславовичу — красноносому дяде, который собирался поделиться с нами тонкостями металлического дела. Он раздал всем напильники с молотками и торжественно молвил:

— Друзья, возьмите в руки инструменты. Взяли? А теперь запомните: для пролетария эти вещи являются священными!

Перед нами стояли чугунные тиски, и Станиславович показал, как чистить их после работы металлической щеткой от стружки. После техники безопасности, когда мы уже надеялись наконец-то взяться за металл, он хитро спросил:

— Друзья, а знаете, почему поезда не сходят с рельс?

Никто не знал, и Станиславович вышел к доске, взял мел и принялся объяснять:

А знаете, почему поезда не сходят с рельс?

Он рисовал на доске колесо в разрезе и долго читал лекцию, размахивал руками и брызгал слюной. Видно было, насколько он ценит безделушку, которая держит наши поезда.

В следующий раз мы пришли и опять услышали о священных инструментах. Когда же Станиславович спросил, почему наши поезда не сходят с рельс, мы поняли, что сделали удачный выбор. До конца четверти он рассказывал нам о реборде, которой были обрисованы наши тетради.

До металла дело дошло только на последнем занятии. Станиславович раздал нам по куску бляхи, из которой мы выпилили ему по звезде. Выпилили и забыли. А вот реборда навсегда осталась в голове и до сих пор мешает мне сойти с рельс. Даже когда этого очень хочется.

×