Привет, кума! Опять умер украинский литератор, опять мужчина, и опять преждевременно. Поэт Игорь Рымарук прожил всего полвека. Это после Юрия Покальчука и Василия Кожелянко. Говорят, смерть троицу любит. Или Бог? Кто-то из них, словом.

Несколько лет назад Бог со смертью вот так же убрали аж четырех хороших журналистов, еще младших. Сначала ушел Михаил Коломиец, за ним Сергей Набока, танк в Багдаде отправил за ними вслед Тараса Процюка, и туда же поспешил Саша Кривенко. На похоронах растерянный Николай Вересень все ходил и допытывался:

— С кем же мне теперь говорить, когда их нет?

Политики в Украине погибают не подряд, но почти все трагически. Вячеслав Чорновил разбился на машине. Александр Емец разбился на машине. Михаил Сирота разбился на машине. Евгения Кушнарева застрелили на охоте.

Наши мужчины вообще долго не живут. Средний возраст украинских мужчин — 62 года, как в Африке. У нас все молодые и бессовестные: депутаты, олигархи, журналисты, милиционеры. Потому что некому им рассказать, что это такое — быть человеком.

Мой отец умер, когда ему не было еще пятидесяти

Мой отец умер, как ему не было еще пятидесяти, а мне еще не исполнилось 20. Такую большую пустоту в сердце сразу стремишься чем-то заполнить. Ищешь взглядом в толпе похожую фигуру, назначаешь себе наставников. Но нового отца выдумать невозможно, живешь себе дальше с этой дырой, да и только.

А может, мужчины покидают нас не случайно? Может, есть такой, чисто украинский, мужской день, когда они оглядываются вокруг и вдруг понимают, что больше нет сил жить и взять их неоткуда? И тогда думают: как-то будет и без нас. И как-то есть. Но не так, как нужно.

×